você,
hoje abri dez vinte livros de poemas, de bons poetas
e escamote-ios
como se precisasse de paixões
e meu consolo é que
sob essas figuras baixas e pobres de linguagem
que tento reproduzir
dorme a língua
lépida e lírica
que transita entre teu sexo, as chagas, e os poemas dos outros
miserável
Eu
6 de dezembro de 2009
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Um comentário:
excelente!
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